تأتي لحظات يدرك فيها الإنسان أن لا جدوى من الأشياء، فتمر تلك اللحظات كأنها عقود في عقل جسدٍ لم يمر به طي الزمن مرةً واحدة، كأن حاجزاً خفياً يمنعه من العبور.
يقف بلا أمل، ينتظر محبةً من أطرافٍ قاسية، يتحسس حاجزه ذهابًا وإيابًا، يجده بارداً كأن شمس الواقع لم تره، يبثه الود والحنين عله يمنحه ما يحتاجه، لكن لا جدوى.
يقف وحيدًا وسط زحام الأصدقاء، وسط سطوة العائلة وغبار الأفكار من خلفه؛ وسط قومٍ سلبوا حريته، وأثقلوا فيض مشاعره الغزيرة.
يقف خلف ذلك الحاجز كسجينٍ خلف قضبان المعرفة، عاجز عن الإدراك. أَمَر طيه دون أن يبصره؟ أم أن أحلامه محضُ وحيٍ من كتب الخيال؟
يريد البوح بالأشياء، عله يجد من السلام مكانًا يربط به على قلبه، لكنه حين يجده تبكيه الكلمات، وتبكيه كلمات ذلك الحازم اسماً بلا طباع.
يدرك عندها ذلك الجسد أن نهاية المطاف وشيكة، وأن كل ما يلاقيه يؤثر فيه ولا يتأثر به، فأضحى وحيدًا في تعبيره، منبوذًا في بيئته، صامتًا في مجالسهم، ثرثارًا في خلوته، هينًا لينًا في طبعه، عنيدًا في مواجهته.
لا أمل في تغييرهم، ولا جدوى من التقدم إليهم، هواهم بلا مشاعر، وأرواحهم تأقلمت على طيّ صفحات الحياة.
وخلف تلك الحواجز المغلقة، عالمٌ مليءٌ بما يشتهيه ذلك الجسد، لا يقدر على لمسه ولا على مواجهته، يعجز عن فك أقفاله، خشية أن يضيع عمره هباءً في التجربة.
