في ليلةٍ مُحِقَ فيها القمر، وخفتَ فيها الضوء، وعلا فيها صوتُ الخفافيشِ في سماءٍ مظلمة، وظهر برقٌ فجأةً مع شهابٍ ثاقبٍ يخطفُ البصرَ والفؤاد، عندئذٍ وقفتُ مع نفسي، فتذكرتُ حالًا مضى، وعمرًا قد فنى، وكان بالأمسِ بدرًا منيرًا يُزينُ الكوكب.
فتحولتُ بسرعةِ البرقِ الخاطفِ من إنسانٍ مُلهَمٍ مُقبلٍ على الحياة، إلى مجرمٍ ليس له ذنبٌ إلا أنه عانى الظلمَ والطغيان.
فتحول الأمرُ بيني وبين نفسي إلى معركةٍ خفية، أُصارعُ فيها نفسي وشيطاني والهوى، ليس معي حُسامٌ، ولا عصا موسى أتوكأُ عليها، ولا بِساطُ سليمان فيحملني إلى عالمٍ خالٍ من الكذب.
وما زلتُ في صراعٍ مع نفسي، أعترفُ بأنني أنا المجرمُ الذي ليس له ذنبٌ إلا أنه عاشَ بين الظلمِ ودخلَ واديًا من الويل، فاتُّهِمتُ بأنني أنا الخائنُ لبلدي، وأنا السببُ في معاهدةٍ لا أدري عن بنودِها، ولا أعرفُ منها إلا اسمَها.
رموني بعُقمٍ في شبابي، فأصبحتُ كالمولودِ شابَ قبلَ المشيب. تربيتُ على طابورٍ من الذلِّ في مدرسةٍ لا تعرفُ إلا العنف، وندوبُ يدي شاهدةٌ وإن أنكرَ المنافقون، شاهدةٌ على ما بي من ألم.
وطابورٌ طويلٌ من أجلِ أن آخذَ حفنةً من العيشِ لا تسدُّ رمقَ جوعي، ووقفةٌ طويلةٌ في سجلٍّ مدنيّ، وصوتُ الشاويشِ يُحرّكُ فيَّ جُبنًا وخوفًا تراكمَ عبرَ السنين، وحِكرٌ في الرأيِ واستبدادٌ به، ونسوا سورةَ الشورى.
ونشأنا على سماعِ “الموافقُ على مادةِ كذا”، وقبلَ الرفعِ نسمعُها مُدوّيةً في أسماعِنا قبلَ التفكير، فأصبحنا نحنُ الظالمينَ لأنفسِنا، وسوطُ الجلادِ يضربُ ظهورَنا في أحلامِنا، ونستيقظُ من الرعبِ لنشربَ مياهًا تلوثتْ لفسادِ خُلقٍ ودين.
فأنا المجرمُ الذي صنعتْهُ الأيامُ والظلمُ والعدوانُ والطغيان، فأنا الآنَ في سجنِ الحياةِ وأسياجٍ طالَ فيها حُرّاسُها. نعم، أسيرُ بحريةٍ، ولكنَّ النفسَ مسجونةٌ في وطنٍ مسجون.
